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Harper Lee

Vá colocar um vigia

Em memória do Sr. Lee e Alice

Tradução do inglês A.C. Bogdanovsky

© 2015 Harper Lee

Depois de Atlanta, ela começou a olhar pela janela com um prazer quase físico. Sentado com uma xícara de café-da-manhã no vagão-restaurante, observei enquanto as últimas colinas da Geórgia eram deixadas para trás e terra vermelha flutuava no solo - casas cobertas de ferro no meio de quintais limpos e nos quintais - a inevitável verbena em cubas de velhos pneus branqueados. Ela sorriu ruidosamente ao notar a primeira antena de TV no telhado de uma casa pobre de negros, e quanto mais densas elas caminhavam, mais alegre ficava em minha alma.

Jean Louise Finch costumava voltar para casa, mas nesta, já na quinta viagem anual de Nova York a Maycomb, ela ia de trem. Primeiro, a última vez que ela morreu de medo: o piloto escolheu o caminho através do tornado. Em segundo lugar, meu pai já tem setenta e dois anos, não é bom para ele se levantar às três da manhã e correr cem milhas para encontrá-la em Mobile, principalmente desde então ele ainda tem que trabalhar o dia todo.

Ela não se arrependeu de escolher a ferrovia. Desde a infância, os trens ficaram completamente diferentes, e ela se divertiu com novas impressões: ao apertar um botão na parede, do nada, apareceu um gênio maestro gordo; de outra parede, a pedido dela, uma pia de aço foi puxada e havia um assento de vaso sanitário com apoios para os pés confortáveis. Decidiu não sucumbir às ameaças de instruções afixadas aqui e ali no compartimento monolugar, pelas quais pagou: à noite, ao ir para a cama, descumpriu o conselho de EMPURRAR TOTALMENTE A ALAVANCA e ficou presa como numa armadilha entre a prateleira e a parede, por isso o condutor teve que resgatá-la - para constrangimento da passageira, já que ela gostava de dormir com uma jaqueta de pijama.

Felizmente, ele estava apenas fazendo um desvio em torno de seus pertences e no momento em que a armadilha funcionou, ele estava perto do compartimento.

“Agora, agora, senhorita,” ele disse, ouvindo ela batendo na prateleira.

- Não não! Ela gritou. - Explique como saio.

- Sim, ficarei de costas e sairei, - prometeu o guia. E ele cumpriu sua promessa.

Ela acordou quando o carro estava sendo atrelado a outro trem no pátio de manobras em Atlanta e, atendendo a outro aviso, não se levantou até que College Park apareceu do lado de fora da janela. Em seguida, vestiu o que iria vestir em Maycomb - calça cinza, blusa preta sem mangas, meias brancas e mocassins brancos. E ela ouviu sua tia bufar em desaprovação, embora ainda faltassem quatro horas para conhecê-la.

Na quarta xícara de café, o Crescent Limited Express, com o cacarejo de um ganso gigante, dando as boas-vindas a um sujeito que se dirigia para o norte, já estava atravessando Chattahoochee para o interior do Alabama.

Chattahoochee é um rio largo e tranquilo. A água lamacenta nele hoje estava baixa e não fluía sobre o banco de areia amarelo, mas gotejava. Talvez ela cante no inverno - havia um poema desses, como é? "Eu estava caminhando ao longo do vale virgem"? Não não Isso. Ele também não escreveu sobre aves aquáticas - ou foi sobre uma cachoeira?

Ela abafou resolutamente uma risada maliciosa, de repente pensando que esse mesmo Sidney Lanier provavelmente se parecia com seu primo morto há muito tempo Joshua Singleton St. Clair, cujas reservas literárias se estendiam da Faixa Preta até Bayou La Batrie. Tia não permitiu uma só palavra de crítica em seu discurso, insistindo que seu primo é um exemplo e um modelo, o orgulho de família, o ideal de um homem, de um poeta sequestrado pela morte no auge de seu talento, e Jean Louise não deve esquecer como é uma grande honra estar com ele no parentesco. E como não se orgulhar se, a julgar pelas fotos, o primo era uma cópia - embora muito deteriorada - de Algernon Swinburne.

Jean Louise sorriu para si mesma, lembrando-se do que seu pai havia lhe contado e como a história terminava. O talento florescente foi de fato cortado prematuramente - não pela vontade de Deus, mas pelos servos de César.

Na universidade, o primo Josué estudou muito, pensou muito e subtraiu sua própria imagem dos romances do século XIX. Ele gostava de peixes-leão e de botas acima do joelho, feitas de acordo com seus próprios projetos. Irritado com as autoridades, ele atirou várias vezes no reitor da universidade - o reitor, segundo Josué, não deveria ser o chefe da universidade, mas limpar as fossas. Isso era verdade, mas não servia como circunstância atenuante na tentativa de homicídio com arma de fogo. Por muito dinheiro, o caso foi abafado - e o primo Joshua, declarado louco, mudou-se de uma instituição correcional estadual para uma instituição médica, onde permaneceu até o fim de seus dias. Dizia-se que ele era normal em todos os aspectos, se o reitor não fosse mencionado com ele, mas se o fizessem, ele, distorcendo terrivelmente o rosto, congelou por oito horas, ou ainda mais como uma garça, congelou em uma perna, e até que se esquecesse de seu inimigo, ele nunca quis mudar sua posição por nada no mundo. Quando a iluminação veio, o primo Josué leu os gregos antigos e escreveu poesia, uma pequena coleção da qual imprimiu às suas próprias custas em Tuscaloosa. Sua poesia estava tão à frente de seu tempo que permaneceu obscura e vaga até hoje, mas este livro, como se inadvertidamente esquecido na mesa, ostenta na sala de estar da tia no lugar mais conspícuo.

Jean Louise riu alto e olhou em volta para ver se alguém tinha ouvido. Contando à filha sobre o que sua tia silenciou, seu pai sempre negou sua raça sobre o incondicional, por direito de nascimento, a superioridade dada a qualquer Finch individual sobre todos os outros, e embora falasse com moderação e seriedade, Jean Louise invariavelmente imaginava que no fundo dele os olhos brilham com uma faísca zombeteira - ou são apenas as lentes dos óculos brilhando? Deus sabe.

A área do lado de fora da janela, e com ela o trem, descia suavemente, e agora, até o horizonte, só se viam prados com vacas pretas. Ela se perguntou por que não havia entendido antes como era bonito.

A estação Montgomery ficava em uma curva íngreme no Alabama, e quando Jean Louise subiu na plataforma para esticar as pernas, algo antigo e doce correu em direção à névoa tênue, às luzes e aos odores estranhos. Mas algo está faltando, ela pensou. O cheiro de caixas de eixos superaquecidas - é isso. Um homem com um pé de cabra caminha ao longo da linha. Ouve-se um clang, e então "shhhhhh", nuvens de fumaça branca sobem, como se você estivesse em uma panela aquecida. E agora tudo está com óleo combustível.

Sem nenhuma razão aparente, o velho medo infantil reviveu. Ela não ia a esta estação há vinte anos, desde que foi para a capital com Atticus quando menina e esperou com horror que o trem balançante estava prestes a desabar no rio junto com os passageiros. Mas, ao subir na carruagem, Jean Louise se esqueceu disso.

O trem batia nos cruzamentos, avançando pelas florestas de pinheiros e cantarolando zombeteiramente ao passar por uma peça de museu de cores vivas que se arrastava ao longo das laterais com um tubo funil no telhado e um emblema da empresa madeireira na lateral. O Crescent Limited Express poderia engolir tudo e ainda ter espaço. Greenville - Evergreen - Junção Maycomb.

Jean Louise avisou o condutor com antecedência para que ele não se esquecesse de deixá-la sair, e como ele era muito idoso, ela adivinhou que em Maycomb ele agitaria sua bandeira como um morcego louco com suas asas, pararia o trem um quarto de uma milha além da meia estação, e diga adeus: desculpe, senhorita, quase perdi. Os trens mudam, mas os condutores não. Zombar de moças sob demanda é uma característica profissional, e Atticus, que pode prever o comportamento de qualquer maestro de Nova Orleans a Cincinnati, ao conhecer sua filha, estará a seis passos de distância, não mais.

Ela estava em casa no município recuperado de Maycomb, com 120 quilômetros de comprimento, no máximo cerca de trinta, em um terreno baldio pontilhado com pequenas aldeias, a maior das quais era Maycomb propriamente dita, o centro do condado. Até há relativamente pouco tempo, estava tão isolado do resto do país que outros residentes, sem saber quais predileções políticas haviam se formado nos últimos noventa anos no Sul, continuaram a votar nos republicanos. Não havia trens aqui - Maycomb Junction, assim chamada por pura cortesia, ficava no condado de Abbott, a 32 quilômetros de distância. Os ônibus circulam de vez em quando e como Deus quer, mas o governo federal, mesmo assim, derrubou algumas vias expressas através dos pântanos para que os cidadãos pudessem evacuar em caso de qualquer coisa. No entanto, poucos usaram as estradas, e do que desistiram? Quem não precisa de muito, tem de tudo em abundância.

O condado e a cidade levavam o nome de Coronel Mason Maycomb, que, com sua rara arrogância e obstinação desenfreada, trouxe confusão e confusão às almas de todos os que o acompanharam aos índios Maskog. O teatro de suas operações militares no norte era ligeiramente acidentado, no sul era plano como uma mesa. O coronel, convencido de que os índios não gostavam de lutar nas planícies, em busca do inimigo voou pelo extremo norte dessas regiões. O general descobriu que enquanto Maycomb estava brincando nas colinas, cada floresta de pinheiros no sul estava cheia de índios à espreita, e enviou ao Coronel um mensageiro - um índio de uma tribo amiga - com a seguinte ordem: "Vire para o sul, então você e então." Mas Maycomb, confiante de que se tratava de um truque astuto dos índios, atraindo-o para uma armadilha (e à frente deles está um demônio de olhos azuis e cabelos ruivos), ele fez um amigo prisioneiro moscovita e foi mais para o norte, até que ele trouxe todo o seu exército para uma selva desesperada, onde ficou em considerável confusão até o fim das hostilidades.

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